algumas vezes minha poesia vira prosa, ou este é um pensamento elegante para não precisar dizer que os versos escapam vergonhosamente. mas o caso é que estive tamborilando uns pensamentos que, todavia, não viram poesia de modo algum.

os melhores romances tendem a ser os mais corriqueiros. você perde um vôo e encontra uma pessoa fantástica que estará no próximo avião para o seu destino. deixa de ser escolhido entre os possíveis alvos de um assaltante e expulsa a tensão em algumas frases com a moça que anos mais tarde lhe dará filhos. encara uma viagem de trabalho cansativa e não-obrigatória e encontra uma pessoa especial. faz um comentário qualquer no meio de um grupo completamente desconhecido e encontra um coração que quer ser amado como o seu. nenhum desses começos parece mágico ou especial aos olhos de quem está no alvo de Cupido, são acontecimentos corriqueiros como descarcar uma laranja, mas se transformam em histórias irreversíveis como um objeto que cai em um rio. foi assim com todos os meus romances que valeram a pena. é assim com a história que me anima o coração agora. Neruda, o velho e sábio poeta, tem uns versos perfeitos para o momento que desejo viver. ele sempre tem.

AMOR, quantos caminhos até chegar a um beijo,
que solidão errante até tua companhia!
Seguem os trens sozinhos rodando com a chuva.
Em Taltal não amanhece ainda a primavera.

Mas tu e eu, amor meu, estamos juntos,
juntos desde a roupa às raízes,
juntos de outono, de água, de quadris,
até ser só tu, só eu juntos.

Pensar que custou tantas pedras que leva o rio,
a desembocadura da água de Boroa,
pensar que separados por trens e nações

tu e eu tínhamos que simplesmente amar-nos
com todos confundidos, com homens e mulheres,
com a terra que implanta e educa os cravos.

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